TRACTORADA
Tabla de contenidos
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EL PUEBLO EN LA CARA
Por Miguel Delibes (1964)
Cuando yo salí del pueblo, hace la friolera de cuarenta y ocho años, y me topé con el Aniano, el Cosario, bajo el chopo del Elicio, frente al palomar de la tía Zenona, Cena, ya en el camino del Pozal de la Culebra. Y el Aniano se vino a mí y me dijo: «¿Dónde va el Estudiante?». Y yo le dije: «¡Qué sé yo! Lejos». «¿Por tiempo?» dijo él. Y yo le dije: «Ni lo sé». Y él me dijo con su servicial docilidad: «Voy a la capital. ¿Te se ofrece algo?». Y yo le dije: «Nada, gracias Aniano».
Ya en el año cinco, y al marchar a la ciudad para lo del bachillerato, avergonzaba ser de pueblo y que los profesores me preguntasen (sin indagar antes si yo era de pueblo o de ciudad): «Isidoro ¿de qué pueblo eres tú?» Y también me mortificaba que los externos se dieran de codo y cuchichearan entre sí: «¿Te has fijado qué cara de pueblo tiene el Isidoro?» O, simplemente, que prescindieran de mí cuando echaban a pies para disputar una partida de zancos o de pelota china y dijeran despectivamente «Ése no; ése es de pueblo». Y yo ponía buen cuidado por entonces en evitar decir: «Allá en mi pueblo»… o «El día que regrese a mi pueblo», pero, a pesar de ello, el Topo, el profesor de Aritmética y Geometría, me dijo una tarde en que yo no acertaba a demostrar que los ángulos de un triángulo equivalen a dos rectos: «Siéntate, llevas el pueblo escrito en la cara».
Y, a partir de entonces, el hecho de ser de pueblo se me hacía una desgracia y yo no podía explicar cómo se cazan gorriones con cepos o colorines con liga, que los espárragos, junto al arroyo, brotarán más recio echándoles porquería de caballo, porque mis compañeros me menospreciaban y se reían de mí. Y toda mi ilusión, por aquel tiempo, estribaba en confundirme con los muchachos de ciudad y carecer de un pueblo que parecía que le marcaba a uno, como a las reses, hasta la muerte. Y cada vez que en vacaciones visitaba el pueblo, me ilusionaba que mis viejos amigos, que seguían matando tordas con el tirachinas y cazando ranas en la charca con un alfiler y un trapo rojo, dijeran con desprecio: «Mira el Isi, va cogiendo andares de señoritingo».
Así que, en cuanto pude, me largué de allí, a Bilbao, donde decían que embarcaban mozos gratis para el Canal de Panamá y que luego le descontaban a uno el pasaje de la soldada. Pero aquello no me gustó, porque ya por entonces padecía yo del espinazo y me doblaba mal y se me antojaba que no estaba hecho para trabajos tan rudos y, así de que llegué, me puse primero de guardagujas y después de portero en la Escuela Normal y más tarde empecé a trabajar las radios Philips que dejaban una punta de pesos sin ensuciarse uno las manos.
Pero lo curioso es que allá no me mortificaba tener un pueblo y hasta deseaba que cualquiera me preguntase algo para decirle: «Allá, en mi pueblo, el cerdo lo matan así, o asao.» O bien: «Allá en mi pueblo, los hombres visten traje de pana rayada y las mujeres sayas negras, largas hasta los pies» O bien: «Allá, en mi pueblo, la tierra y el agua son tan calcáreas que los pollos se asfixian dentro del huevo sin llegar a romper el cascarón» O bien: «Allá, en mi pueblo, si el enjambre se larga, basta arrimarle una escriña agujereada con una rama de carrasco para reintegrarle a la colmena.»
Y empecé a darme cuenta, entonces, de que ser de pueblo era un don de Dios y que ser de ciudad era un poco como ser inclusero y que los tesos y el nido de la cigüeña y los chopos y el riachuelo y el soto eran siempre los mismos, mientras las pilas de ladrillo y los bloques de cemento y las montañas de piedra de la ciudad cambiaban cada día y con los años no restaba allí un solo testigo del nacimiento de uno, porque mientras el pueblo permanecía, la ciudad se desintegraba por aquello del progreso y las perspectivas de futuro.
Y empecé a darme cuenta, entonces, de que ser de pueblo era un don de Dios y que ser de ciudad era un poco como ser inclusero y que los tesos y el nido de la cigüeña y los chopos y el riachuelo y el soto eran siempre los mismos, mientras las pilas de ladrillo y los bloques de cemento y las montañas de piedra de la ciudad cambiaban cada día y con los años no restaba allí un solo testigo del nacimiento de uno, porque mientras el pueblo permanecía, la ciudad se desintegraba por aquello del progreso y las perspectivas de futuro.
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TRACTORADA Y ALZAMIENTO DE LA "ESPAÑA VACIADA". ¡QUE EN REALIDAD ESTÁ LLENA!
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La Globalización del Hambre
PRIMERO FUERON POR LAS VACAS,
Y LAS LLAMARON LOCAS.
OBLIGARON A MATARLAS,
Y HUNDIERON LOS CULTIVOS.
PROHIBIERON NUESTRO TRABAJO,
NOS PAGARON POR NO HACER.
ARRUINADOS POR FAMILIAS,
OBLIGADOS A ACEPTAR.
SUBVENCIONARON EL NO SER.
ACOSTUMBRAMOS A NO ESTAR.
ACEPTAMOS, POR VIVIR.
ARRANCAMOS LAS VIDES,
TALAMOS EL BOSQUE,
PERDIMOS LAS LINDES.
SIN CAMPO, SIN GANADO
Y CON EL MONTE QUEMADO
COMO CRIÁBAMOS CERDOS;
VINO LA PESTE PORCINA.
DESPUÉS FUE LA GRIPE AVIAR.
VACIADOS NUESTROS CORRALES,
NOS PROHIBIERON EL AGUARDIENTE
NO DEJARON NI VINO CALIENTE.
DESPUÉS NOS DIEZMÓ EL COVID.
Y AHORA NUESTROS ELECTOS
TAN POLÍTICAMENTE CORRECTOS
CONSTRUYEN UN NUEVO MUNDO.
DEL QUE ESTAMOS EXCLUÍDOS
TODO SEA POR SU MUNDO,
UN MUNDO SIN TI Y SIN MI.
MÁS, PARA PODER ELLOS SER,
NECESITAN TU ACEPTAR,
QUE ACEPTES DEJAR DE ESTAR.
TU QUERER PARA NO SER.
PERO NO DEJAREMOS DE SER
NO DEJAREMOS DE ESTAR:
RECHAZAMOS VUESTRO MUNDO.
Y, COMO AHORA SABEMOS,
PARA SEGUIR EXISTIENDO,
PARA SEGUIR SIENDO Y ESTANDO,
HAY QUE EXPULSAROS DEL MUNDO;
DEL MUNDO REAL,
QUE ES EL NUESTRO
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¡QUE VERDE ERA MI VALLE! (Película de John Ford, 1.941)
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